Arriesgarse siempre es perder. Algo

Voy dejando cosas atrás. 

Me gustaría no sólo reconocer cuáles son esos temas recurrentes de la literatura (de la expresión estética, original, humana en general)… Me gustaría, además de reconocerlos, poder evadirlos consecuentemente, en busca de nuevas perspectivas sino desconocidas, aunque sea, inexploradas. Pero soy torpe y limitado; y me emocionan y me siguen emocionando las mismas sandeces, los mismos lugares comunes sobre los que ya se ha escrito mil y una vez antes y sobre los que se escribirá, de acá hasta el fin de las letras.

Y en este sentido, mi diálogo con la tradición no discute; o si lo hace, lo hace calladamente, exhibiendo una sumisión y un respeto tan puro (y por eso mismo tan impuro) como el que sólo debiera profesarse (erradamente, claro) por un Dios o por una madre.

No estoy orgulloso. No me enorgullece escribir y volver a escribir con la intención repetida de hacer las mismas preguntas, de excavar los mismos miedos -que todos tiene, que todos hacen- sin éxito, o acaso con el magro y  sólo éxito de despertar unas inquietudes más o menos correctas.

Pero así me sale.

Mi única esperanza es que todo esto sea (tal que un rimero de ladrillos amarillos) parte de un recorrido necesario para llegar a las respuestas. Me arriesgo, me arriesgo.

El tren se fue

 Deliciosamente. Así era la manera en que sentía los dedos del desconocido ése recorrerle los dedos de sus pies, presionarle justo sobre los comienzos de las fantasías que nunca le había contado a nadie, metérsele entre el cansancio del día y, además de limpiarlo, de alguna manera también llevárselo. Deliciosamente iba la mano derecha del flaco pasando por sobre su empeine y tanteando casi hasta llegar a la planta de su pie, en busca de la otra mano del mismo flaco, que lo sostenía –a su pie derecho- y la sostenía –a toda ella- desde debajo, como San Francisco debía haber sostenido los pies de algún santo algún día.

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